Marisa - rapariga desenxovalhada, que mora em casa elevada por pilares, que há muito deixou de servir. Não se lhe conhece o pai, apesar de se saber que dorme durante o dia em casa, e que sai pela noite. Para além de ninguém saber quem ele é, ninguém sabe ao certo o que faz. Os únicos sinais que dá de vida vêem da janela do quarto a altas horas da noite. De um só sítio à beira do rio vêem-se as baforadas de cigarro que manda no luar quente e mosquitado. Marisa não fala dele porque não o conhece e não sabe nem onde anda nem onde dorme. Talvez por isso trate do mundo com desprezo sabido de quem sente o que não se vê. É linda pra quem gosta de mulher suja, de cabelo seco e crispado, mas de tinge clara e avermelhada pelo sol ao ponto de ficar rubra. Não consome palavras até porque não gosta delas. Usa adjectivos esporadicamente. Só mesmo quando fala com otários.
A Velha - A velha não tem dentes da frente e fica sentada pelo dia debaixo da casa a proteger-se do sol. Mas deixa o quintal para o resto da gente, porque se esqueceu que é seu. E disso a convenceu toda a gente e muito bem!
Sem comentários:
Enviar um comentário
Nota: só um membro deste blogue pode publicar um comentário.